Искать всю жизнь. Искать Его, заглядывая людям в глаза, пытаясь разглядеть, узнать ЭТОТ взгляд. И, увидев что-то родное в зрачках, узнавать: «Ты ли?» В эту минуту сердце замирает: «ТЫ!» Потом понимать свою ошибку: да, обозналась. Иногда понимаешь это быстро. Иногда на это нужно время…
Искать всю жизнь, силясь вспомнить то, что забыто. То, что осталось где-то на самом краю памяти. Понимая лишь то, кого ищешь. Сделать этот поиск смыслом своей жизни. Тайным смыслом. Разгребая ежедневно текучку, затевая глобальные дела. А ночами пытаться мысленно дотянуться, почувствовать Его — сквозь звезды, сквозь пустоту, вспоминая в полусне.
Кто-то давно сдался и перестал искать. Кому-то, возможно, и искать-то некого. Только самые упрямые не сдаются, возвращаясь все снова и снова на эту странную Землю. Стаптывая очередные деревянные башмаки.
…Зашел разговор о войне, Великой Отечественной. О родственниках, ее переживших. «А мои деды погибли, — говорю, — мамина семья жила в Белоруссии. У границы с Польшей. Дед в первые дни и погиб. В танке сгорел». И тот в моей груди что-то екнуло. Аж дыхание перехватило. Странно, ведь я о нем ничего и не знаю, — маме года не было когда началась война. Моя бабушка успела вывезти своих тогда маленьких детей на Урал, в эвакуацию. Знаю только что он был маленького роста и большой балагур.