— Счастье. Если бы я была счастлива, я бы никогда ничего бы и не написала. Мне было бы не до этого. Вернее, мне бы это не было нужно.
— И что же делала бы ты-счастливая?
— Ну, это когда трахаются как кролики, детей родят. Много. Восемь, или даже десять. Вечером, обнявшись, смотрят «ящик»…
— Это — твое счастье?
— Нет, не мое. Просто ассоциация. Видимо, счастье — вообще не для меня. Это какое-то болото получилось. А в болоте я умираю.

P.S. Очень тяжело, когда темно на улице. Хочется впасть в зимнюю спячку. Или в осеннюю.