А люди не стареют, не стареют.
О, жизнь, ведь это правда, не стареют… (А. Крупп)

Любимые лица не стареют. В смысле, не замечаешь, что они изменились. Не видишь новых морщинок и ссутулившейся спины… Наверное, только любящий человек может в толстой крикливой жене видеть ту прекрасную девушку, которую полюбил когда-то без памяти. Не замечаешь, как изменились лица родителей. Пока, вдруг, какой-нибудь доброхот не скажет: «Я посмотрел тут ваши фотографии, — что это твой папа стал так плохо выглядеть? У него почки, что ли больные?»

От этого становится, вдруг, больно. Как ножом по сердцу. Ты берешь потом в руки фотографии и понимаешь, что действительно его лицо еще десяток лет назад выглядело по-другому. И мир, как картинка в калейдоскопе, рассыпается на кусочки. Чтобы показать новую. Чужую.

P.S. А для меня все равно любимые люди не стареют. Может быть, потому что для меня не имеет значения их внешность. Я люблю их внутренний мир. А не оболочку этого мира.