История любви

У всего на свете есть история. Наша началась давно, ещё в прошлом веке, когда мы были беспечны как юные боги. История, окрашенная пряными запахами. Сотканная из предвкушений встречи. Наполненная чудесными рассказами о приключениях, дружбе, виноделии и гостеприимстве. История любви с Грузией. Названия на карте звучали музыкой: Хванчкара, Киндзмараули, Мукузани, Цинандали, Ахашени… Ожидания встречи были прерваны войной, потом сонмом будней. Но все преходящее заканчивается и настало время любви. Любви глубокой, яркой и зрелой.

Внизу под нами тянулись белые вершины горного хребта. Большой дедушка в кресле рядом возбуждённо толкнул меня в плечо: «Смотри. Красиво!» Самолёт пошёл на снижение. Качнув крыльями, мы сели тёплом Тбилиси.
Планов было много, но следовать даже самым хорошим из них не хотелось. Хотелось просто топать куда глаза глядят. Смотрели глаза у всех в одном направлении — старого города и вкусных запахов. И мы пошли…

Утро подбросило нас рано. Нас ждёт Риони. Четверть века уже мы планируем пройти её на катамаранах. Но не сейчас, сейчас мы можем только просмотреть её пешком —
нас трое и вместо судна под нашими попами скачет машина.

Боржоми. Ныряем в тёплый источник и вода смывает с нас суету города и другую бессмыслицу. И солнце впитывается в тело. Купили бутылку «Боржоми».
Резюме нашего мужчины: «Вода, вонючая на вкус».

В темноте въехали в Амбролаури. Ищем гест-хаус по карте:
— Налево,- говорю, не поднимая глаз от навигатора.
— Вы видели, на какую улицу мы сворачиваем?- спрашивает Арина.
Теперь видим. Улица Хванчкара. Это судьба.

Лезем к крепости на горе. Цитадель над нами, ни дорог к ней, ни троп — как они туда еду заносили? Скала такая, что без верёвки не попасть. Жарко. Хочется окунуться в реку. Продравшись через колючки, падаем на каменный пляж. Ступаем босой ногой в воду — сводит ступню от холода. Нет, целиком не окунёмся. Просто посидим на каменных голышах у реки.

Обед в Они. Рестораны все закрыты. Нашли столовую. Мясное блюдо «Острое», овощи, кебабы… Кебабы почему-то с острым перцем.
— Попробуй. Только полей ткемали. Ткемали невилируют кебабью остроту.

Виноградники в деревне Хванчкара тянутся до самой реки. Специально заехали. Остановились около женщин на дороге:
— Можно вино у вас купить?
— А сколько?
— Ну, литр-два…
— Нет, никто вскрывать ради литра не будет. Возьмите хотя бы литров 20!
— Мы же столько не выпьем!
— Выпить-то выпьете, финансово бы потянули…

Звёзды высыпали на небо… Бредём по улице, переваривая ужин. Присели на камень, рассказываем байки смешные. Тут же остановилась машина:
— Ребята, у вас всё хорошо? Помощь не нужна?
— Нет-нет, спасибо. У нас всё отлично. Отдохнуть присели.
Через три минуты едет еще одна машина, останавливается. Разговор повторяется. Смеёмся и бредём домой.
На террасе нас ждал графин вина, яблоки и тёплый плед, перекинутый через спинку стула. Ночь окутывала дом… Впереди у нас были водопады, крепости и замки, полстраны и солнечный Тбилиси. И целых несколько дней.

Всё происходит вовремя. Но все равно жаль, что мы не встретились раньше и расстались.
Тонкая горечь потери оттеняет вкус саперави в бокале.

Добавить комментарий

Войти с помощью: 

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *